crônicas da bahia

Duas mulheres falam ao telefone por uma hora, nove minutos e quarenta e um segundos. Pode!? Nem mãe e filha e nem namoradas. Uma profana e a outra sagrada. Pelo menos ela pensa que é. Ou finge. Vai saber...

Quando encontra a outra endiabrada, parece até que tá possuída.

Novidade por novidade, as gargalhadas alcançam a extensão geográfica que as separam.

Se chamam marida. Mas esposo que é bom... Tá dando é trabalho de achar.

Eu mesmo que nunca vi isso.

Uma foi se meter no meio do Brasil, onde pensa-se até que é Paris.

Foram perguntar se ela é o pão de queijo ou a farinha. A nigrinha respondeu súbita e saliente: "Eu sou a pimenta!" Ai ai, viu?

Os pensamentos corriam soltos pela mente poluída da relaxada. "Se eu tenho uma perna na Bahia e outra em Minas, onde estará a pimenta desse povo?" Deus que me livre!

Crise nos dois aparelhos. Somente nos assuntos cautelosos como mudança, ou leves como meditação é que os abdômens repousavam.

A sirigaita não foi contar pra outra que em Minas tem picolé de mini-saia?!?!? Agora veja... Um lugar frio da porra vai perder tempo pra fazer picolé de mini-saia??  Oxe...

"Uai" foi quando a pervertida inventou uma história de que lá por aquelas bandas a Emília se encontrava escondida com o Saci Pererê, e que o Visconde de Sabugosa era quem arrancava os cabelos, de raiva dessa pouca vergonha.

Doida pra ir no Rio de Janeiro ver a falsa beata dos rituais de fumaça que vive colocando o Todo Poderoso em tudo o que é conversa.

É assim... É só triscar no fio, ou melhor, acionar o vibrador que ela atende, pulsante e latente, a outra do outro lado. Periguete enrustida que fica esperando o carnaval chegar pra largar o doce atrás do Parangolé e dizer que só faz isso quando tá com a outra.

Por fim elas falam de si. Querem se ver e viver... Soltar seus ares... Flutuares... Se não conseguirem alcançar o céu, dá pra chegar até o baile  funk  no morro.  Puxa vida, hein?! Uou!